Precipício.

Vontade doce de chorar. Doce e corrosiva.

Até no pé sinto que engulo. E engulo, engulo, engulo.

Engulo seco. Oco. Soco. Toco. Pouco, pouco, pouco.

Muitos pedaços de vida, só pedaços. Não cabe nada inteiro, agora.

Talvez porque não exista esse tal inteiro.

Talvez porque tudo necessite crescer um pouco mais.

Feito as nossas coragens, sempre mal desenhadas.

Saltos de cachueira - quase caimos da pedra por quase desistirmos.

Feito a vida dentro de um quarto - quase voamos do chão por quase escolhermos.

O quase paralisa até o vento, guerreiro complacente. 

E paralisa você. Deliberadamente.